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miércoles, 30 de enero de 2013

SONETO EN AZUL


SONETO EN AZUL

A mi hijo Eduardo Oscar Leiro (1992)

Yo no tengo un azul en mi retina,
ni es azul el color de mi ventana,
no es azul el color de mi mañana
ni hay azul en la tarde que declina.

No hay azul en mi noche de desvelo
ni en la vasta planicie de mi día,
no dibujo en azul mi sinfonía
ni gesto algún azul del azul vuelo.

No dispongo de azules compañeros
que surcando la mar,.azul maderos,
flotando en un azul de mi azul viaje,

me arrojen sus azules esplendores
para pintar de azul mis viejas flores
con el azul pincel de mi coraje!

RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentino
Miembro fundador y Asesor Cultural de Asolapo Argentina
Nominado al Premio Nobel de Literatura 2010

domingo, 6 de enero de 2013

LOS REYES MAGOS




LOS REYES MAGOS

-¡Si vos no te portás bien,
le digo a los Reyes Magos
que te dejen sin regalo
y te quedas sin el tren!...
es que mi vieja, también, 
un poco se aprovechaba...!
por que esa noche llegaban
los Tres Reyes de Belén!

La carta la había mandado
sin faltas de ortografía,
así los reyes veían
de que era un chico aplicado.
Hice todos los mandados,
me lave hasta las orejas,
porque ese día mi vieja
me tenia acorralado.

La luna hacia brillar
el lustre de mis zapatos...
Y si ellos fueran chicatos 
¿Quién les podía avisar?
Por eso al irme a acostar, 
puse la almohada a los pies
y me acosté del revés
para poder vigilar...

¡Cuando más lo precisaba
me vengo a quedar dormido!
Me desperté a los maullidos
del gato de la encargada...
Ya entraba la madrugada
y un trencito, el más diquero,
del umbral me saludaba...

Lo habían dejado de frente
Ya listo para marchar...
con él me iba a despertar 
a mi madre alegremente
¡Que alegría que uno siente!
- explicarlo yo no puedo-
¡ Unas ganas de ser bueno,
de ser bueno hasta la muerte


Al que dejaron sin nada 
fue al hijo de la de al lado...
¡Como se habrían olvidado!
Siempre “muy bueno” sacaba...
Con nosotros no jugaba
porque en seguida tosía,
y los reyes no sabían 
que el padre no trabajaba...


Yo comprendí su dolor
Cuando me vio con el tren:
Se acerco a mirarlo bien
Y después lo acaricio...
A mi me daba calor
de que me viera jugar 
Y en casa lo invité a entrar
Y él también se divirtió...


¡Cuantos Reyes han pasado 
por la puerta de mi vida.
Y a mí alma dolorida
Cuantas veces la he dejado
como un zapato gastado,
esperando a su Melchor
que le dejara el amor
para un mundo envenenado!


Esta noche por los cielos 
llegarán los Reyes Magos;
vendrán trayendo regalos 
a los chicos que son buenos,
pero hay otros pibes buenos 
en otro lado de la tierra,
que por culpa de una guerra...
¡no han de pasar los camellos!

Señor: yo aprendí a rezar
Arrodillado con mi vieja;
Si nunca te fui con quejas 
hoy me tenes que escuchar:
¿Por qué tienen que pagar 
esos pibes inocentes,
de que en el mundo haya gente
que sólo piensa en matar?

Ellos ¿qué saben de guerras?...
¡ellos quieren Reyes Magos!
¡y ellos, en vez de regalos 
tienen un miedo que aterra!
Si vos pararas la guerra,
pasarían los camellos.
¡Yo te lo pido por ellos!
¡por los pibes de mi tierra!


HECTOR GAGLIARDI

Héctor Francisco Gagliardi (1909-1984) fue un destacado poeta, recitador y letrista de tango argentino, conocido por sus poesías y textos en lunfardo. Fue probablemente el poeta que mayores ventas de libros alcanzó en la historia Argentina, si se exceptúa el Martín Fierro, alcanzando un millón y medio de ejemplares.
Nació en el barrio de Constitución de la Ciudad de Buenos Aires, en la calle Lima al 900, viviendo durante su infancia y juventud en el barrio de San Telmo. Reconocido hincha de Racing Club de Argentina, le llego a escribir más de un poema al club de sus amores. Fue íntimo amigo del poeta Celedonio Flores ("el negro Cele"). Él lo impulsó a recitar sus versos en público, haciéndolo por primera vez en un bar de la cortada Carabelas, centro nocturno tanguero por excelencia. Esa misma noche lo escuchó un productor y lo llevó a Radio Belgrano, donde para recitar sus poesías en el programa de Jabón Federal, alcanzando gran éxito popular.
Su apodo de El Triste, proviene de su debut, durante la Segunda Guerra Mundial, recitando su poema "Reyes magos", una emotiva composición sobre la guerra, los niños y los juguetes. Su primer poema fue "Media noche" al que Troilo puso música pero nunca lo grabó. El tango "Media noche" que registró Troilo es otro, compuesto por Eduardo Escaris Méndez y Alberto Tavarozzi.



viernes, 4 de enero de 2013

LIBERTAD

LIBERTAD

            ¿Libertad? ¡No me la  interpreten mal, no me la confundan!
            ¡Libertad, OH Libertad! ¡Qué hermosa palabra!
            Estoy segura que nadie, absolutamente nadie, tiene el mismo concepto ni le da el mismo valor a esta hermosa palabra.
            Yo me la imagino vestida de blanco, de azul, de verde, envuelta de rojo,  pero nunca de negro.
            Blanco por su pureza, la Libertad la tiene, de azul porque vaga a través del ancho cielo a la busca  del todo y de todos, pues a todo el mundo incumbe.
            De verde porque siempre es y será Esperanza, porque la Esperanza vistió a la Libertad, y de rojo porque en sí encierra el empuje de la lucha ante la injusticia, porque la Libertad es ¡tantas cosas.!
            Es el compás de mi aliento, la mesura de mis actos, el mar donde nadan mis ilusiones.     Cuando el sociólogo anarquista Proudhon  apunto a que “mi libertad termina donde empieza la tuya”, ordenó el pensamiento, no en la Libertad individual sino, en la colectiva, en la prolongación universal de un valor común a todos. Porque todos la ansiamos.
            Junto a sus hermanas Igualdad y Fraternidad, Libertad se vistió de futuro con fuerza y junto a ellas llevaron al pueblo francés a una revolución que cambió como no había conocido nunca, la humanidad.
            Y la señora Libertad, tanto vestida de azul, de rojo o de verde fue sembrando de ilusiones, de derechos, de justicia por donde puso y pone su asiento y nadie, ni nada se le resiste. Es como agua para el sediento, apoyo para el abatido y una tabla de salvación para el naufrago social.
            NO hay libertad sin conciencia, sin derechos y responsabilidades,  y nunca,  viaja sola. Lo hace acompañada de lo justo, lo noble, lo profundo.
            Es más importante que la esencia de un perfume, más profunda que las aguas del océano, más grandiosa que el universo ya que nos es tan necesaria como el oxigeno que respiramos y donde  carece, todo  se desvanece y perece sin remisión
            Es el agua del sediento, la luz del nuevo amanecer, el futuro en esencia y la paz de mi espíritu. Alimenta armónicamente la convivencia.
            Hace frente a la opresión, al autoritarismo y lleva en sí el equilibrio del valor más importante que rige nuestra existencia, tanto individual como colectivamente.

¿Pero oiga y el libertinaje? ¿Qué me dice del libertinaje?
¡Perdón,  lo siento,  a ese señor, yo, no lo conozco!


©SALOMÉ MOLTÓ, periodista, poeta y escritora. Alcoy, Alicante, España
Miembro Honorífico de ASOLAPO ARGENTINA

miércoles, 2 de enero de 2013

EL CÍVICO



EL CÍVICO

Mesita cautivante en la vereda,
espuma de cerveza que te empiola
y el cívico invitante que te enrola
entre el faso y su lírica humareda;

un bolsiyo junando su moneda,
el gacho, el lengue, la vitrola
y el impudor de un sueño festichola
con la mina y el briyo de la seda.

Noche sabia de escabio que te enreda,
muchachada feliz, rostro que queda
perdido en tiempo limpio, sin gayola,

y el cívico glorioso en la vereda
hoy me envuelve en su vieja polvareda.
Mi mesita de bar, se quedó sola.

RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentino, Asesor cultural
de Asolapo Argentina de su libro “En Lunfa”...

Y FUE CIERTO..! A los niños sin pan

Y fue cierto!..
                       A los niños sin pan!

Giran los soles 
con su sencilla belleza.

Abiertas manos la tierra, 
como un soplo festivo,
arrancan el oro, el maíz, 
el trigo del pan solidario,
dando lugar al milagro, 
giran entre sí azarosos
y fue cierto!.. el hambre.

Orillas intactas,
inocentes, abrieron 
sus destinos.
Alientan canciones,
abren las infancias,
naufragan en giros.

Descifran sus estrellas y
giran los soles girasoles,
en el vuelo de la tarde suave.

Transparentes invocan raíces
y sobre el pan rueda al azar!.

Las bocas dignas esperan.
Ninguna elección es inocente
en la piel de los silencios.

La palabra...
una rosa estremecida
sobre el lienzo de sus frentes.

LIDIA CRISTINA CARRIZO, poeta y escritora
Buenos Aires // Argentina
Embajadora de Asolapo Argentina

LATITUDES



LATITUDES

Lágrimas mutiladas.
Orfandad de estrellas.
Pájaros sublevados.
Un abismo me extorsiona
hasta socavar el perímetro
de mi alma.
La mañana enmudece
y los trinos retumban
en un eco que se distorsiona
hacia la nada.
Hay una distancia gestada
en el ritmo nocturnal de medianoche,
que me aleja del vértice más cercano
donde danzan las alondras.
Es muy tarde y es otoño.
Caen las sombras
equidistando siluetas imprecisas.
Es muy tarde y la memoria
se adormece, se detiene
en el preámbulo inconcluso
de alguna historia.
Me bebo los sueños.
Hoy es tarde y es de noche
y mis aves se han ido a refugiar
en sus nidos de hielo.
Mañana desandaré latitudes
para reencontrarme en el último recodo
de los muros que me encierran.

                                   ELSA FLORIT, Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina.
                                          Miembro honorífico de Asolapo-Argentina

TRÍPTICO DE LA ALBORADA


TRÍPTICO DE LA ALBORADA
I
Reconocimiento
Forma parte de todos desde la misma esencia
y marcha con los ritmos de nuestra propia vida.
Se  integra  en  cada mente, ya despierta o dormida
como un develamiento y a la vez una ausencia.

Susurra en cada oído  su mensaje. Atrevida,
nos tienta con  Edenes y ensueños la conciencia.
Retumba en cada pecho y marca la falencia
de estos seres complejos que somos , de la herida

que está abierta en nosotros desde la propia herencia
a través del  dualismo  que en nosotros anida
como una paradoja contradictoria y necia.

Invoca los esfuerzos  del alma decidida
a buscar horizontes  y paliar la  carencia
¡en el espacio eterno de la Paz  encendida!

II
Interrogantes

¿Cómo hallar el camino que conduzca a su encuentro?
¿Dónde la ruta cierta? ¿Dónde el claro sendero
que llano y distendido cubra ese derrotero
y logre ¡finalmente! el ansiado reencuentro?

¿Qué frenos pone el hombre? ¿Cuál juego vil, artero,
despliega con sus fichas el drama desde adentro?
¿Quién no brinda su mano? ¿De qué oscuro epicentro
brotan las decisiones del poder traicionero?

¡Ay, el dolor del mundo! ¡Ay, la  triste cosecha
que  aumenta los poderes, el triunfo y los  recursos
divorciados del ser! Marte va, como flecha

cruzando los espacios con sus sangrientos cursos
¡Frente al dolor y el odio  hoy levanto mi endecha
con poético fuego más allá de discursos!

III
Alborada

Guardado todo está. Parece solo
el devenir humano  hacia adelante.
Oscura la mañana, apabullante
el aire  humedecido. El dios Eolo

dibuja entre la atmósfera cambiante
su danza milenaria , el protocolo
que cumple diligente ,  polo a polo
con vientos más cercanos o distantes.

Tal vez esta tensión que percibimos
es prueba de conciencia que agudiza
la captación del mundo do vivimos.

Esta insatisfacción siempre huidiza
refleja  ese deseo que sentimos
de la alborada en flor que hoy hiberniza!

IRENE MERCEDES AGUIRRE, Poeta y Escritora Argentina.
Avellaneda, Pcia de Buenos Aires 2012
Miembro Honorífico de Asolapo Argentina