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lunes, 30 de abril de 2012

AMOR...


AMOR…


¿Cómo debo llamarle
a tus silencios,
qué nombre le das
a mis desvelos
si por verte sonreír
mi sangre ofrezco
aunque sólo provoques
mis lamentos.
Dónde quedó, amor,
tu noble gesto,
Donde fue tu caricia
donde el beso
que ya no buscas
entibiar mi boca
ni compartir siquiera
un breve sueño.
Cómo, amor, cómo
Entibiaré los sueños.


Alba Yobe de Abalo


sábado, 28 de abril de 2012

LAS CASAS SON HEROICAS

LAS CASAS SON HEROICAS

Al abrigo, de la rutina diaria de mis cosas,
brotan como la sed, abriéndose una rosa,
el asombro, mi alegría, la brisa de latidos, 
y esta sed del amor por mis simples cosas.

Abro, cierro mis ojos... 
allí, mis rutinarias cosas y mi infancia, acercan 
el pan tibio de la abuela, mis hermanas y a mi madre.
Qué lejano vi todo, mi barrio, la plaza con amigos,  
mi casa tan remota, en el bello horizonte, 
donde di mis primeros pasos y el sol brilló, brilló!

Acaso fuera una leyenda albergar tanta historia.
Una simple mirada, más allá de ésas, mis cosas.
Descubrir que las casas son heroicas, sobreviven tiempos,
grabando, ese patio, aquella rayuela, el parral, la higuera, 
y el trinar de los pájaros, del jazmín y la rosa en mi memoria.

                         LIDIA CRISTINA CARRIZO

miércoles, 25 de abril de 2012

MAÑANA

MAÑANA


Mañana te veré después de tantos días...
Me estalla el corazón silbando angustia.
Mañana te veré...
No sé de qué manera ocultaré mi sentimiento.
A veces me pregunto si al mirarme
lograrás sellar mis labios sin tus besos.
Mañana te veré... más no podré abrazarte
porque aún... el mundo nos prohíbe mutuamente.
Mañana me verás... estoy segura
de que el canto de la lluvia sobre el pecho
nos llenará el alma de silencio.
Porque ambos sentimos el dolor
que se funde con el amor de nuestros tiempos.
Tenerte así tan cerca y no poder tocarte
será peor que morir en el pecado.
Pecado por amor sin darnos tregua.
(Locura de sentirnos tan cercanos
Que al aspirarnos fundaremos nuevo infierno)
Mirarme en tu mirada. Morirme por un beso.
Rogar por la partida hacia el mundo de los sueños.
Pero jamás desear estar tan lejos.
Más lejos que estar juntos...
Sin calentar nuestros labios con un beso.
Mañana te veré.
Aunque el mundo nos señale como herejes.
Por más que el cielo nos derrita el pensamiento.
Aunque todo nos impida poseernos.
A mi nada me importa.
Miro el espejo y me regalo una sonrisa.
Y el motivo es sólo uno...
Mañana nos veremos.

Mónica Volpini Camerlinckx











PERFECTO


PERFECTO 
 (Este poema está dedicado a las personas
                                 con capacidades diferentes).

A través de mi piel percibo el sol:
es blanda caricia tibia, si lo encuentro.
Es hielo de incomprensión, contra los muros
y aunque no puedo siempre
subir, cruzar, correr…
-         ¿Sabes? En mis sueños puedo volar
y juego en un cielo de agua bendita.
Con ella bendigo a quienes me comprenden.
-         ¿Sabes? Igual que tú, yo tengo un corazón
                                  que me abriga si me ayudas.
Brazos, piernas, pupilas, manos, oídos,
labios, intelecto, me separan de los que quiero.
Afuera hay barreras. Hay barreras adentro
de los demás.
                                      No aceleres
                               si me freno.
-         Acércate: como en ti,
corre sangre por mis venas.
Corre más rápida si me acompañas
y fría, se entristece, si te vas.
- Acércate: no me contemples desde lejos
para juzgarte perfecto.
Con el pan de mis carencias
con el hambre de mis amarguras
fabriqué dulce miel en mis silencios:
Te convido, la comparto.
A los golpes, la vida me enseñó a no ser egoísta.
Acércate, será perfecto,
 derribar las barreras,
dibujar una suave pendiente
que borre las aristas y nos una;
en un mar de comprensión
viajemos juntos, soñemos juntos.
Será perfecto.

  Ceferino Daniel Lazcano Menchaca

EN LA NOCHE CALLADA

EN LA NOCHE CALLADA


Un recuerdo grato
me envuelve en su manto,
donde se aberrujan
mis sueños de infancia.
La nostalgia llega
sin prisa y sin pausa
y allí se despiertan
las penas que duermen
en los más profundos
rincones de mi alma...
Y allí estaba todo:
lo bueno y lo malo,
donde la inocencia
-sin medir distancias-
colmaba mis manos
tan llenas de culpas
siempre perdonadas;
en donde un castigo
brota de palabras,
las que sólo nacen
si es madre la que habla.
Nostalgia que envuelve
la noche callada,
guardaré el recuerdo
cuando llegue el alba,
y la luz del día
secará mis lágrimas.

Horacio Andrés Melgar

martes, 24 de abril de 2012

ACEITE, LIQUIDO DORADO

                  ACEITE, líquido dorado

Mientras esperaba a que Laura se preparase para ir al baile, su madre me hizo pasar a una pieza que lindando con la cocina; resultada muy acogedora. Me puse a mirar los cuadros, los estantes con libros cuando al levantar la vista, vi en una parte de la estantería, un conjunto de pequeñas figuras en cerámica representando a una gitana, una bailaora de flamenco con pose artística y varias otras más.
.-¿Qué son vinajeras?- le dije a la madre de mi amiga
.-Yo diría aceiteras, más bien.
.- ¡Son preciosas!.
Voluntariosa me las bajo todas y así las pude ver de más cerca.
.-¡Figúrate! Algunas todavía contienen aceite.
La figura era preciosa la parte baja era la falda de la bailadora y su cabeza el tapón, sus brazos por donde se podía servir el mágico elemento, el aceite. La cara quedaba un poco confusa, lo demás con bellos trazos de colores rebordeado de negro. Sin querer y de forma torpe tumbé la aceitera y se derramó el líquido, un poco, pues no quedaba mucho. No pude evitar de tocarlo con los dedos, de acariciarlo. ¡Qué suave!. Aproximé el dedo a mi nariz. ¡Cómo huele después de tanto tiempo!. Enjuague el trozo de mesa manchada antes de que llegara la madre de mi amiga.
No pude dejar de pensar cuantos servicios le debemos a este rico elemento. ¿Cuál es su historia?
¿Desde cuando los humanos se han servido de este rico elemento? ¿Cuales han sido sus aplicaciones?. Y casi sin querer me vi transportada a los antiguos puertos mediterráneos en donde los fenicios ya negociaban con nuestros autóctonos tanto con el aceite como con el vino, los dos elementos primigenios de nuestra cultura, la que ha anidado la cuenca del mare nostrum, desde Cádiz hasta Estambul desde tiempo inmemorial.
Aquellas primeras luces, con lo que llamamos en estas tierras el “cresol”, donde en una base de aceite una mecha iluminaba las estancias, aquellas calles empedradas en donde las doncellas, en una Akraton griega, llevaban ofrendas a los dioses.
El aceite ha sido la sustancia básica de nuestra cultura, pues no sólo ha iluminado templos, y ha sido la vigía de dioses, ha sido también nuestra alimentación junto con el trigo y el vino. En medicina el aceite nos ha curado infinidad de dolencias, desde heridas de guerra o accidentes hasta los estreñimientos.
Pócimas de miles de hierbas compuestas, amasadas, aliñadas con aceite. Aquellas cataplasmas con que la “curandera”, aliviaba nuestras dolencias. Sería enorme el trabajo de búsqueda de este mágico elemento de nuestra cultura.
Exhaustivo sería, también encontrar referencias históricas y culturales del aceite. Cuando decimos “esto se expandió como una mancha de aceite” ponemos de manifiesto nuestro vínculo ancestral con este rico elemento.
Y cuando en una mesa de hermosos manteles, cristalería exuberante, donde el caviar, el “fois gras” y el vinagre perfumado aportan su bouqué de perfección una radiante aceitera con el dorado líquido de nuestros lares, elevará al punto más óptimo para gusto de dioses.

Salomé Moltó

EL CAMILO

EL CAMILO

La muerte andaba fingiendo
que al Camilo no veía.
Tarde o temprano sabía
que al indio, que andaba huyendo,
seguro lo alcanzaría.
¿Qué es esto de andarle errando?!
-Se cuestionaba la muerte-
No fuera que alguien pensara:
-¿Por qué al Camilo perdía?
¿No era ella la más fuerte?
Buscó en su agenda la muerte
las hojas del calendario,
recorrió el abecedario
y halló anotado al Camilo
que apareció varias veces.
Sin ocultar su disgusto,
Vio que el pobre desgraciado,
tres veces se había escapado
de ser un frío difunto.
Pero, ¿por qué causas torpes
el indio la había burlado?
La primera fue en agosto
del año que había pasado.
La segunda, una mañana
que se cayó del caballo.
La tercera, una estocada
que en una pelea brava
le abrió el pecho, bajo el brazo.

La muerte andaba fingiendo
que al camilo no veía.
Pero un domingo a la tarde,
merodeando el medio día,
la muerte artera y cobarde,
se le metió bajo el catre
cuando el Camilo dormía…

Norberto Pannone

miércoles, 18 de abril de 2012

Visita del poeta Norberto Pannone

Imagen del Poeta Norberto Pannone, disertando ante los alumnos sobre las "técnicas" de cómo escribir narrativa y poemas en la escuela estatal Portus Blendium de la comunidad de Suances, Santander, Pcia de Cantabria, España en el año 2009. El poeta agradece al establecimiento e invita a recorrer el blog: "el blog de Aurelio y Jose Mari"

martes, 17 de abril de 2012

"SIN DUDAR" de Rodolfo Leiro



SIN DUDAR

Yo amé, sin dudar, lo que he perdido
en la ciénaga virtual de mi aventura
que estalló por azar, sin la tonsura
que entiende bautizar por bien nacido;

vive dentro de mí lo que he querido
en la brisa eventual de mi ternura
que hoy me lleva por tropos de locura
y por loco me siento convencido;

yo llevo en mi rimar los que se han ido,
mi bohemia es el Grial de mi latido
y a ella llegan sus voces de respuesta;

ciertas veces, me digo, envanecido
que yo vivo en la muerte este sentido
de un dolor que conmigo está de fiesta!

RODOLFO LEIRO, poeta y escritor argentina
Miembro fundador y Asesor cultural de Asolapo Argentina